Das neue Jahr hat längst begonnen und draußen regnet es. Nicht der kurze, launische Regen eines Sommergewitters, sondern dieser beständige, unnachgiebige Januarregen, der sich wie ein Vorhang über die Welt legt. Er fällt in gleichmäßigen Tropfen, die in den Pfützen auf dem Asphalt Kreise ziehen, sich überschneiden, wieder verschwinden, nur um von neuen Tropfen ersetzt zu werden. Der Himmel ist eine matte, farblose Fläche, irgendwo zwischen Grau und Weiß. Die Fenster sind von einem dünnen, milchigen Dunst überzogen, kleine Perlen aus Feuchtigkeit haben sich an den Rändern gesammelt, als würden auch sie nur langsam den Weg nach unten finden. Von irgendwo im

Wahrscheinlich gibt es kein Ende, das sich wirklich wie eines anfühlt. Man glaubt, es müsste etwas Großes geschehen, etwas, das die Welt aus den Angeln hebt. Aber die Welt bleibt unbeeindruckt. Sie dreht sich weiter, gleichmäßig und unerbittlich, als wüsste sie nichts von unseren Kalendern, unseren Abschieden oder unseren Neubeginnen. Die Tage kommen und gehen, wie sie es immer getan haben. Es gibt keinen Moment, in dem die Zeit wirklich stillsteht. Die Welt kennt kein Ende, nur Übergänge. Und das Ende, das wir so sehr fürchten oder herbeisehnen, ist oft ein leises, fast unscheinbares Ereignis. Nur ein Tag, ein Augenblick, der irgendwann

Es beginnt immer gleich. Ein Knirschen, ein Ruck, und plötzlich setzt sich die Welt in Bewegung. Die Kette greift, zieht dich hinauf, höher und höher, das Sonnenlicht blendet, die Menschen unten werden kleiner, unbedeutender. Du glaubst, du kannst alles sehen, alles verstehen, dort oben, wo die Zeit für einen Moment stillzustehen scheint. Und dann? Der Sturz. Mit einem Mal gibt es keinen Halt mehr, die Kontrolle ist weg, du bist ausgeliefert. Der Wind reißt an dir, dein Magen dreht sich, die Geschwindigkeit zerrt an jedem Nerv. Die Tiefe verschluckt dich, und für einen Atemzug ist da nur der pure Fall. Du hältst